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“你不理解，我亲爱的、亲爱的孩子，”女人说。“我那么久不在你的身边，你怎能理解呢？”
“俄是谁？”
“我是你的朋友，文森特。你在世界上的最好的朋友。”
“你怎么知道我的名字？我从来没有见到过你。”
“啊，没有，不过我见到过你许多许多次。”
“你叫什么名字？”
“玛拉。”
“完了？就叫玛她？”
“对你来说，文森特，就叫玛姬。”
“你跟我到这儿田里来干吗？”
“我以同样的理由跟着你走遍了欧洲……这样我就可以和你在一起。”
“你认错了人吧。我决不可能是你所指的那个人。”
女人举起凉凉的白手，放在他枯焦的红头发上，轻轻地往后据去。手的凉意和她柔情的、低低的声音的凉意，就象从一口活水深井中流出来的一汪清新的水。
“只有一个文森特·凡·高。我决不会搞错。”
“你以为你已经认识了我几年啦？”
“八年，文森特。”
“怎么，八年前我任……”
“……是呀，亲爱的，在博里纳日。”
“你在那时候就认识我了？”
“我第一次看见你，是在一个深秋的下午，你坐在马卡斯前面的锈铁轮上……”
“……哑着矿工们回家！”
“对。我第一次对你看的时候，你就是懒洋洋地坐在那儿。我刚想从你身旁走过，你从口袋里掏出一只旧信封和一支铅笔，开始速写起来。我从你的肩上探头望着。就在这时候……
我堕入了情网。”
“你堕入了情网？你爱上了我？”
“对，文森特，我亲爱的、好文森特，爱上了你。”
“也许那时候，我还显得不太难看吧。”
“不及你现在的一半好。”
“你的声音……马娘……听起来真奇怪。从前只有过一个女人用那种声音对我说话……”
“……玛戈特的声音。她爱你，文森特，象我一样。”“你知道场戈特？”“我在布拉邦特耽了两年。我天天跟你到田野里去。我望着你在厨房后的马厩里画画。我感到高兴，因为有码戈特爱你。”“那时候你并不十分爱我？”她用凉凉的手指轻抚他的双眼，；“啊，我爱你。
自从第一天以来，我从来没有中断过对你的爱情。”“那你不嫉妒玛戈特？”女人微笑。她的脸上掠过一丝无穷的悲哀和怜悯。文森特想起了芒德斯·达·科斯塔。“不，我不嫉妒玛戈特。
她的爱情对你有好处。但是你对凯的爱情，我不喜欢”它伤害了你。”“我爱厄作拉的时候，你认识我了吗？”
“那太早了。”
“那时候你还没有喜欢我。”“没有。”“我从前是个傻瓜。”“有时候一个人开始往往是傻瓜，未了变得聪明起来。”“但是，如果我们在布拉邦特的时候，你就爱我了，那末为什么你不到我这儿来呢？”
“你还没有准备接受我，文森特。”
“而现在……我准备好了？”
“是的。”
“你仍旧爱我？甚至现在……今天……此刻？
“现在…明天…，…讲且永远。”
“你怎么能爱我？看，我的牙龈全坏了。我满口假牙，头顶上的头发全烧光了。我的眼睛红得象生梅毒一般。我脸上尽是骨头。我很丑，是最丑的人！我的神经受了伤，身体瘦弱，内脏全有毒。你怎么会爱上这样一个不成样的人呢？”
“坐下好吗，文森特？”
文森特坐在他的小凳上。女人跪在田里松软的沃土上。
“别这样，”文森特叫道。“你的白裙子会弄脏的。让我把我的外衣铺在你的身下。”
女人用手轻轻地制止他。“在跟着你的时候，我不知道有多少次弄脏了裙子，但是，总是又干净起来了。”
她用健壮雪白的手捧住他的下巴，用指尖把他耳后的几根焦发往后持平。
“你并不丑，文森特。你是美的。你自己在糟蹋和折磨了包裹着你灵魂的可怜躯体，但是你无法伤害你的灵魂。我爱的正是你的灵魂。当你用热忱的劳动摧残你自己的时候，灵魂将继续生存……没有尽头，我就为这爱你。”
太阳在空中又升高了一个小时。它的强烈的热光照射着文森特和女人。
“让我带你到荫凉的地方去，”文森特说。“就在路边有几枫丝柏。在树荫下可以舒服一点。”
“在这儿与你一起，我很快活。我不在乎太阳。我已经习惯了。”
“你在阿尔很久了？”
“我从巴黎跟你来的。”
文森特光火地跳了起来，一脚踢翻小凳。
“你是个骗子！有人派你来故意嘲弄我。有人把我的过去告诉了你，出钱叫你来愚弄我。
滚开；。我不想再抓你多讲啦！”
女人眼睛里的微笑压住了他的怒气。
“我不是骗子，我亲爱断；我最你生活中最实实在在的东西。你没有办法消灭我对你的爱情。”
“扯谎！你并不爱我。你在引我上钩。我要拆穿你的诡计。”
他粗暴地把她抱住。她在他的怀中紧贴着他。
“你要是不滚，还要来愚弄我，我就揍你。”
“按吧，文森特。你以前已经接过我了。我的一部分爱情已经被接过了。”
“那很好，给你药吃！”
他把她抱紧，嘴往下贴在她的嘴上，用牙咬她，拼命吻她。
她向他张开柔软温软的双唇，让他深吮口中的芬芳。她的整个身子仰贴着他，肌肉对肌肉，骨头对骨头，皮肤对皮肤，完全地、心甘情愿地听任摆布。
文森特掼开她，踉跄地朝小凳走去。女人在他身旁的地上坐下来，一只胳膊放在他的腿上，头靠着他的腿。地抚弄着又长又密的柠檬黄秀发。
“现在你相信了吧？”她问。
过了一会儿，文森特说：“我来后，你一直在阿尔。那你知道小鸽子吗？”
“拉歇尔是一个可爱的姑娘。”
“你不感到不愉快吗？”
“你是一个男人，文森特，需要女人。既然还不到来找你、委身于你的时候，那么你能上哪儿就应该上哪儿的。不过现在…”
“现在？”
“你再也不需要去了。永远不再需要了。”
“作意思说你……。
“当然，文森特亲爱的。我爱你。”
“为什么要爱我呢？娘儿们总是看不起我。”
“你不是爱情的料。你有别的事要干。”
“画画？呸！我是个傻瓜。这几百张画有什么用处呀？谁要？谁买？谁肯对我说一句赞美的话，说我已经理解大自然，或已经描绘了她的美丽？”
“有朝一日全世界都会说的，文森特。”
“有朝一日。是做梦。就好象盼望有朝一日我会是一个健康人、有一个家和住的地方、我的画能带来足够的钱维持生活一样，是做梦。我已经画了整整八年啦。在那些日子里，从来没有一个人想买一张我的画。我是个傻瓜。”
“我知道，不过是一个了不起的傻瓜。等你死后，全世界将会理解你所说的东西。今天你无法卖得一百法郎一张画，有朝一日会值一百万。啊，你在笑，可是我告诉你，这是真的。
你的画将挂在阿姆斯特丹和海牙、巴黎和德累斯顿、慕尼黑和柏林、莫斯科和纽约的博物馆里。你的画将价值连城，因为没有一张是待售的。人们将论述你的艺术，文森特，你的生平将写成小说和剧本。不论什么地方，只要有两个爱好绘画的人碰在一起，你的名字文森特·凡·高就是神圣的。”
“如果我不能再尝到你的樱唇，我敢说，一定会日思夜想，或者会发疯。”
“来坐在我的身旁，文森特。把手给我。”
太阳在头顶上空。山坡和谷地沐浴在一片硫黄色的薄雾中。文森特躺在女人旁边的田沟里。六个月来，除了拉歇尔和鲁兰之外，他没有人可以谈谈。他心中有说不尽的话要讲。女人深深地注视着他的眼睛，他开始讲了起来。他告诉她关于厄休拉和他在古皮尔公司当职员时的情况。他告诉她关于他的斗争和失望、他对凯的爱情和他试图与克里斯廷建立的生活。
他告诉她关于他对绘画的希望、他访问过的人、他所受到的打击，以及为什么他要画成粗线条、为什么不完成他的作品、为什么他的色彩是爆炸性的，他要为绘画和画家们完成的全部事情，以及他的身体如何受到精力毛尽和疾病的破坏。
他愈讲愈兴奋。话从他的口中，就象颜色从颜色管里挤出来般地喷出来。他的全身动了起来。他手舞足蹈地滔滔不绝，在她面前走来走去，身子剧烈地摇动。他的脉搏加快，他的血液上升，火辣的烈日使他迸发出一阵热病般的精力。
女人默默地听着，一字不漏。从她的眼睛里，他看出她是懂的。她全盘接受他所讲的，一动不动，热切地想多听一点，理解他，领受他自己容纳不了而必需给予的一切。
他突然停下来。他浑身兴奋地哆嗦。他的眼睛和脸通红，四肢颤抖。女人把他拉到身边。
“吻我，文森特，”她说。
他吻她的樱唇。她的双乳不再凉凉的。他们并排躺在厚厚的细碎的沃土上。女人吻他的眼睛、嘴、鼻孔、上后，她的甜美柔软的舌头清洗他的日内，手指抚摸他颈项上的须、肩头和胳肢窝的敏感的神经末梢。
她的吻撩起了他从来没有体验过的、最难以忍受的消欲。他浑身上下感到情欲的莫可名状的疼痛，这决不可能单由自体来得到满足。从前没有一个女人带着爱情的热吻委身于他。
他紧紧地拥抱她，感觉到，在柔软的白格下，她的生命的热在散发。
“等～等，”她说。
她解开边上的银扣子，剥去日抵她的身体和她的脸一样，金光闪亮。那是童贞，每一分跳动着的脉搏，都是坚贞的。他从来不知道一个女人的身体可能被塑造得这般化美。他从来不知道肉欲可能是这般纯洁，这般精美，这般灼热。
“你在发抖，亲爱的，”她说n“把我抱紧。别抖，我亲爱的，我的心肝。你要抱就抱紧点。”
太阳渐渐向天空的另一边滑落下去。白天的强烈的太阳光把大地照得热烘烘。土地散发着被耕种、生长、被收割和又枯死的东西的气味。大地散发着生命的气味，生命—一不断地被创造、不断地回到其所创造的原料中去——的浓烈刺鼻的气味。
文森特的激情越升越高。体内的每一丝纤维都触着痛苦之核心。女人对他张开双臂，畅开自己的温暖给他，吸吮他身上的男性气质，全盘接受火山爆发般地狂暴和一小时一小时在毁坏他的神经、撕裂他的身体的不可抗拒的热情，以亲昵的抚爱的动作把地勾引向粉碎性的、创造性的高潮。
精疲力尽，他倒在她的怀抱中睡着了。
他醒来的时候，只有他一个人。太阳落山了。他的汗脸埋在沃土中，面颊上粘着一块硬立，泥土凉凉。散发出埋在底下的、蠕动的东西之气味。他穿外套，戴上兔皮帽，把画架缚。
背上，把画布夹在腋下。他沿着黑暗的