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“上个月她死了。”
“她是谁？不，这个问题并不重要。你从未见过她，甚至我也不知道她的名字。她是一个女人，穿着黑色的衣服坐在街角。衣服已经很旧了，背上有几处还破了洞，这就是为什么她总是坐着的原因。她坐在街角，后背紧紧地贴着长椅的靠背以掩饰那几个洞。坐得直直的，努力使自己看起来很有尊严。但事实上从没有任何人注意她。”
“她是怎么死的？她上个月死了。不，她是怎么死的并不重要。她一生无所贡献，平淡无奇。这是一个平凡人的死亡，它微不足道。我第一次见到她就知道她会死，我也不知道为什么。就像我很小的时候偶有一天翻开莎士比亚的某部作品，潜意识里便已经预感到是一个悲剧。她的脸也是，我从未见过如此悲剧化的脸。再没有人比我更熟悉那张脸了。每一个部位，每一根线条都像岁月残存下来的惨淡回忆一样深深刻在我的脑海中。那是怎样一张脸啊。它并不美丽，却无比壮烈。你永远无法体味悲剧的美，如果你只将剧本翻到最后一页。你也永远无法看懂她的美，如果你只知道她死了而从不涉足她每一天绝望又充满期待的生活。”
“她死了，一个小人物死了，这又算什么呢？这个秘密永远不会有人知道了。她每天坐在那儿，等待一个在街对面大楼里上班的男人。每一天，她只能看他两眼，当他走进去，当他走出来。那个男人始终没有注意到她的存在，他走进去时，有成堆的工作等着他，他走出来时，有温暖的家和美丽的妻子等着他，他走进去，消失了，他走出来，消失了。”
“我恨你吗？不，我为什么要恨你呢？我爱你，因为她爱着你——我爱她所爱着的一切，我爱你。她死了以后，我坐在她曾经坐过的地方，代替她注视着你。这时我便感到仿佛一缕灵魂流入我的身体，我拥有了她的毛发，她的眼睛，她的嘴唇，她的身体和四肢，我穿着她的破旧的大衣，我血管中流淌的是她的血液，我胸腔中搏动的是她的心脏，我像她一样坐得直直的，努力使自己看起来很有尊严，我注视着她曾经注视的地方——有时我甚至感觉到：我就是她，她就是我。”
“我坐在那儿，注视着你走进去，走出来。我明白了她对你的爱是多么绝望，而我对你的爱更绝望。我因为爱着已死的她而爱你。早晨八点一过，黄昏五点一过，我便浑身战栗，太阳｜穴突突地跳动，因为你就要出现了。而你一消失，我就想大哭一场，哀悼我的青春和已逝流年，哀悼我不为人知的秘密。我期待你偶然向这边看上一眼，又害怕你捕捉到我的落魄。有时你发现忘记了什么东西又折回去，我便欣喜若狂，因为我将在一天内第三次看到你。有时你的视线眼看就要飘向我坐着的那个地方，这使我几乎窒息而死，我坐得更加笔直，骨头发出吱吱的响声，血液涌上我的脑袋，蒙住我的双眼，世界强烈地跳动了一下，接着就旋转起来。”
“但是你仍然没有看到我。没有发现我正代替着一个死去的女人爱着你。这爱像湖水一样平静，底部却如海水一般汹涌。”
“今天我坐在这里，街角的咖啡馆中，你的对面，以一个女人的身份向你倾述我绝望的爱，又以一个时常坐在窗边向下俯望的男人的身份向她告白。我现在一蹶不振，每天都生活得浑浑噩噩。这个秘密隐瞒了那么久，我再也无法背负。我知道我在做什么，也知道这样做会玷污她，但我无法自持。我爱她，这句话再不说就没有机会了。她爱你，这句话已经失去机会说出。”
桌子对面的男人站起身走出门外，而他仍然坐在那儿，看着眼前的杯子，咖啡已经喝完，杯底留有浅浅的痕迹。他用惨白的手捂住脸，无声地哭了起来。
END